Au commencement, il y avait une ville. Une ville informe, avec des rues sans nom et des passants sans visage. Mais voilà que cette informité déplut au créateur de toutes choses qui résolut de couper la ville en deux. Il la fit traverser par le grand fleuve noir qui sépare aujourd’hui la ville haute de la ville basse et infligea aux hommes une profonde blessure, afin qu’ils pussent naître.

La ville haute est une acropole dorée accrochée aux cieux, un assemblage d’arches, de colonnes, des rosiers et de cèdres. La ville basse est celle des anciens faubourgs, une vaste étendue de hangars et d’usines, d’arbustes rachitiques, de terrains vagues où poussent çà et là des herbes folles, un méli-mélo de rues flouées de trous d’eau, d’huile, d’essence et des miasmes d’une humanité à l’abandon.

Lascive, la ville basse s’étale à l’embouchure du grand fleuve noir, laissant traîner le long de ses flancs les bandes enfantines des jours buissonniers, quelques vieillards assoiffés de jour et les hommes et femmes désœuvrés des jours chômés. Le fleuve monte vers la ville haute. (Il y monte bien plus qu’il n’en descend. Par cascades successives. Franchit les ponts. Fait voler une écume dorée pour la déposer sur le pavé sale des ruelles et sur les manteaux gris des pigeons). Pendant les jours de canicule, les deux villes s’élèvent identiques comme deux mains décharnées vers le ciel, se font miroirs l’une de l’autre, répondent à des horizons symétriques ayant perdu depuis longtemps l’attrait d’un ailleurs. La ville haute brille alors par ses façades néocoloniales et ses moulures couvertes de faïences bleues, d’ornements grotesques et de soupirs d’anges ivres. En contrebas, la ville basse offre un tableau flou – sans ordre ni harmonie, relique de l’informité originelle, sauf peut-être la distribution étrange de minuscules fenêtres sur les murailles antiques. Mais parfois, l’aboiement des chiens et le vent aidant, les deux villes tanguent, se décrochent, les toits de tuiles roses forment des rouleaux menaçants.

Autrefois, dit Un, j’étais préoccupé par mes origines, je voulais savoir quelle vie j’avais vécue. Avant. Avant cette vie-là. Je voulais savoir si j’avais été une statue ? Un portrait ? Si j’avais été cet oiseau étrange au corps de serpent, cette roche lumineuse dérivant dans l’espace ou un religieux dévoyé ? Au fil des années, la question a cessé de m’intéresser. Maintenant, je veux savoir vers quoi je me dirige. Est-ce qu’il y aura une autre vie ? Est-ce que je deviendrai du vide ? Une déchirure du cosmos ? Ou tout simplement le vent sur les grandes herbes des terrains vagues ?

Deux : Tes os iront pourrir dans la noirceur du grand fleuve. On gravera peut-être ton nom sur un monument… si tu as de la chance.

Un : Tu sais bien que les noms s’effacent, même sur les pierres les plus dures. C’est sur l’écume qu’il faut graver son nom.

Tu te réincarneras alors en miroir.

Les miroirs sont des questions vivantes. Tous les matins, droit dans les yeux, je regarderai les puissants et les faibles de ce monde. Je serai leur question : « Et quoi à présent ? »

Un est poète. Un poète aux cheveux mi-long, cigare au coin des lèvres. Un se rase de près. Toujours. Et même après ses nuits blanches, Un semble rasé de près et frais, aussi frais que pourrait l’être une aube naissante sur les reflets du fleuve noir. Seule son haleine exhale la mort. Ses cheveux flottent comme il sied que les cheveux flottent à un poète. Il se pose tout un tas de questions à longueur de nuit, des questions d’enfant auxquelles personne ne répond évidemment jamais, mais qu’une poignée de philosophes et d’intellectuels lisent parce que chacun est d’accord pour dire que Un est un grand poète, un poète exceptionnel, l’enfant chéri du pays.

Deux l’accompagne dans ses questions d’enfant. En tâchant de ne pas y répondre. Et ce jeu de questions sans réponses se joue entre le port de commerce, l’église Sainte-Pitié et le café de la plage. Un questionne les devantures des boutiques, les levers de soleil, les rues vidées par le vent d’ouest. Un questionne la lumière des regards et la complexion des peaux – sans jamais avoir aucune réponse. Deux s’arrange pour prolonger les questions, pour exacerber encore l’insatisfaction de Un et rallume régulièrement le vieux mégot refroidi de son cigare qui, paradoxalement, s’éteint lorsque Un recommence à bouillonner à vide sous l’effet du tabac.

L’acropole et la basse ville déteignent l’une dans l’autre – inéluctablement. Conformément aux règles qui régissent l’univers, les particules de l’une se mêlent aux particules de l’autre, unissant leur teinte en une seule, plus grise et plus sombre. L’invisibilité des habitants des deux villes finit par se refléter l’une dans l’autre. Les bourgeois de la haute ville perdent de leur superbe, leurs belles chemises blanches disparaissent sous la couche de la poussière des jours, sous une peau reptilienne et brillante, la même peau avec laquelle les ouvriers des bas quartier et les jeunes boutiquières recouvrent peu à peu les bleus de leurs rêves. Lorsque la tempête souffle de l’ouest, seuls les marins ne changent pas pour un iota la superbe de leur pas, cette démarche semi-titubante qui anticipe la prochaine vague,  ni la manière de se protéger le visage des embruns. C’est cette égalité d’humeur des marins qui attire Un et Deux vers le port. Et tant que Un et Deux se retrouvent à la terrasse du café de la plage, les marins marchent en titubant et le monde est sauf.

Du moins en apparence, car dans la ville endormie, les fantômes ne sauraient tricher plus longtemps.

Deux est un poète bien plus génial que Un, mais déchu par ses mœurs (que Un croit trop peu conservatrices au goût des éditeurs bien-pensants de l’acropole). Autant Un est leur préféré, le poète à la mine angélique et gâtée, autant Deux est capable de se montrer abjecte, traître et rebelle en toutes choses. (Du moins d’après Un aux yeux des éditeurs conservateurs de la ville haute). Deux joue la moitié de ses pièces qui ne sont pas toujours d’or véritable aux cartes et aux jeux avant d’aller claquer le reste dans les bras des prostituées de la ville basse. Mais Un possède beaucoup plus de pièces d’or que Deux, alors il partage volontiers ses soirées à la terrasse du café de la plage avec Deux, histoire de lui soutirer quelques traits d’inspiration dont il ne manque pas de faire bon usage. Et Un et Deux devisent sur les tours majestueux que leur jouaient autrefois et les lunes et les soleils de leurs plus belles années et les astres qui ne sont jamais revenus. Sur les murs de la ville endormie l’écho noir d’une trompette résonne en boucle dans un ascenseur. Quelqu’un a oublié de libérer le musicien. Il jouera encore bien des heures après que Un et deux se soient quittés et que le soleil se soit levé. Autant dire que l’histoire semble avoir fini avant d’avoir commencé. Et c’est peut-être là tout le chagrin qui animera l’auteur de ce rapport étrange.

Edward MUNCH – Nuit étoilée. 1892.

Chaque nuit, réveillée par le déchirement de la nécessité, Madame Loubli se lève, se vêt de noirceurs, du découpage d’une silhouette en négatif, histoire de ne pas être vue, de ne pas paraître aussi crue ni aussi évidente que les rayons du soleil ne voudrait le faire croire au monde, histoire de ne pas laisser autrui décrypter ses rêveries, ou ses désirs, ou ses frayeurs, qu’elle ne partagera qu’avec la plante noire, son interlocutrice privilégiée et son amie lorsque la nuit aura fait place à la nuit.

 À l’heure où personne ne la voit, madame Loubli va prendre un métro en grève, gravir des marches en berne, franchir des stations immobiles.

Au cœur de la nuit, Madame Loubli fournit des instructions à son équipe de crypto-spécialistes des sols enfouis, des cloisons escamotables, des faux-plafonds, des cages de secours, des portes de sorties discrètes et des secrets inavouables.   Chacun s’arme de la patience d’une combinaison, de balais, d’aspirateurs à photons, de sacs plastique, de gilets d’invisibilité, de cracheuses-brosses à vapeur de vides d’estomac et de cafés froids.

Puis les équipes de Madame Loubli s’avancent en pelotons serrés dans les rues et les avenues, effacent les traces des libations endormies, des excès et des rires abandonnés au vent dans les quartiers bas de la ville. Dans la basse ville, les crypto-spécialistes en sols enfouis répandent dans la nuit le doux murmure des rites de rachat et de purification. Les crypto-spécialistes des sols enfouis effacent les dettes et les spasmes et les emprunts de mots anciens, balaient çà et là des jurons mêmes,  les mots les plus rares, vident dans leurs gros sacs en plastique vert bouteille l’usage d’outils désuets, le sens de livres anciens, de leurs mots, les couleurs des tableaux des musées. Même les portraits des anciens perdent alors leurs traits. Les crypto-spécialistes épurent les royaumes et les boulevards de la ville basse de leurs boîtes à chaussures et des nappes de papier déchirées ou recouvertes de poèmes et de gribouillis. Les couronnes d’épiphanie écornées dont les enfants ne voudront plus n’y échapperont pas. Les grimaces des adultes sont aspirées à coups de néant, les cris et les malentendus des amis déchirés sont dissous dans la chimie impitoyable des solvants industriels.

Un et Deux sont encore attablés et devisent, remarquant à peine le passage de madame Loubli qui saisit la corbeille municipale et la vide en son chariot.

Lorsque tout sera redevenu innocent, se disent-ils, le jours se lèvera… peut-être. Tant de naissances et d’évènements futurs en dépendent. Pour que de nouvelles nappes en papier puissent dresser les tables des café, pour que de nouveaux livres soient écrits, pour que de nouveaux liens soient créés, pour que de nouvelles épiphanies puissent nous raconter combien chaque enfant est roi ou reine, pour que les expériences de pensées fleurissent dans les cerveaux des savants attablés sur les boulevards et les terrasses.

Lorsque madame Loubli a fini son travail, il est déjà tard. Le soleil s’est levé. Sans prononcer un seul mot et pour ne pas troubler l’aube, madame Loubli remercie son équipe de crypto-spécialistes. D’un seul regard, elle les congédie, range sa fonction d’onde dans l’armoir grise et remet ses chaussures de ville.

Redevenue madame tout le monde, elle retournera chez elle, reprendra des métros en grèves, des escaliers en berne, des couloirs désormais criants de lumières et de bruits, ira retrouver refuge dans les quelques mètres carrés de son intimité, arrosera sa plante noire avec tout l’amour qu’elle n’a pas encore donné et tirera le rideau.