Longue et étroite
La route qui mène à chez moi
De plus en plus longue
De plus en plus mince
Un fil invisible
Est-ce un problème de largeur
De longueur ?
Nombreux sont ceux qui se perdent, qui se noient
Ou qui font franchement demi-tour
Mes visiteurs ?
Sur les doigts d’une main
La nourriture que je propose ? Âcre et sans saveur. Un peu d’eau froide
Voilà un hôte bien rude, dit-on
Mon jardin 
Est couvert de broussailles
Un bush, une jungle
Les limites sont peu sûres
Philosophes, les géomètres ont renoncé à arpenter mes terres
Ceux qui parviennent jusque-là, je leur dis
Asseyez-vous, ne cherchez plus,
Écoutez la chanson
De l’herbe sauvage