Dans un livre sur Jean-Claude Renard je lis de ce poète ces vers merveilleux :
« C’est la nuit que le feu change d’arbre et d’enfants.
Il fait fondre la mer. Il charme le rocher.
Il rend les lits pareils à des prés transparents.
C’est la nuit que les toits se mettent à marcher. »
« Abdication.
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Tiens-toi tranquille, mon poème,
des îles bleues percent tes mots,
un requin happe tes syllabes.
L’homme a lâché les fins du monde
qu’il conservait depuis mille ans
au fond d’un cœur peuplé d’orties.
Il ne nous reste qu’à nous taire
et contempler ce jeune atome
qui a raison de la montagne,
cet océan qui se suicide.
Sait-on jamais, mon cher poème ?
le néant songe à te loger
dans un hospice de vieux rêves,
mais un poète, il n’est personne
pour le défendre dans cet âge
où l’être humain est superflu. »
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Alain Bosquet (« A la mémoire de ma planète » 1948).
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d’Alain Bosquet :
« …de quoi est fait mon discours ? C’est toujours le même : je meurs, je meurs encore, je suis étonné de ne pas mourir tout à fait. Le reste est merveille verbale : des iguanes qui deviennent prophètes, des îles qu’on épouse, des cailloux qui ouvrent un parlement pour discuter de l’avenir humain. Mes vérités profondes sont dans mes mots : je devrais dire que moi, minuscule vérité de chair, j’ai ma place sans un langage immense. Ce que je suis est inutile à ce que j’écris. Le poème invente son poète. Le lecteur continue le poème. Le lecteur invente le poète. Ce malentendu est riche. Je peux, je dois me répudier. »
Alain Bosquet (« Faute de portrait », en préface au livre que lui a consacré Charles Le Quintrec en 1964).
Il ne reste que la plaine
Longue
Comme une plainte
Venue d’autrefois
La pointe du clocher désigne l’endroit
Où poser le regard
Plus loin le bleu d’une chaîne de montagnes
Délimite l’horizon d’un jour extraordinaire
Le soleil à peine éveillé
Offre aux nuages de multiples couleurs
Un oiseau posé dans l’herbe s’envole
Il reviendra ce soir lorsque la nuit légère
Fredonnera sa douce chanson
Il ne reste que la plaine
Et son infinie douceur.
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Les maisons sont des flèches
Elles perceront les nuages
Quand ils offriront leur flanc
Ils volent haut mais la fatigue les guette
L’échelle qu’ils laissent pendre hors d’eux n’attire personne
On ne les visite plus comme autrefois
Ceux qui sont l’émanation de notre ferveur
Ne font pas davantage recette
On les regarde sans chercher à les atteindre
La vapeur d’eau même condensée perd son public
Le ciel assomme où les avions circulent
Comme dans une fourmilière des insectes en armure.
Les nuages cessant d’être un thème poétique
Entrent dans la catégorie des laissés-pour-compte.
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Dans toutes les ruelles
Entre les lits défaits et les murs clairs
Sinuent des rivières de paroles
Dites oubliées seulement pensées ou traduites
Elles se pelotonnent sur les tapis
Attendent le pied ferme et décidé
Qui les emporte dès le lever du jour
Imprimées sous des semelles épaisses et sûres
Les oiseaux picorent les bonjours semés sur les routes
Les poissons guettent la pluie
Pour happer dans le ruissellement
Ce qu’ils désirent entendre
Je suivrai ce sentier et vos traces
Dessinant des lettres avant que le vent
Indifférent à nos chants ne vienne tout effacer
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Le loup à poil chez la grand,
Mais pourquoi à poil ?
Mais comment à poil ?
Et pis les loups ça parlent pas
Ça mangent les chaperons
Les vieilles et les illusions.
Et pis une fille elle couche pas à loilpé à côté de sa grand
Elle est bête aussi, elle aurait dû le reconnaître
Il a des poils aux dents
Des paluches d’affamé et la rage au ventre
La grand aussi est bête qui lui donne la bobinette
Sans voir sa bobine cousue de fil blanc.
Les contes, madame, ça sert à rien
Les loups rigolent déployés
Derrière le vide de leurs écrans…
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Un ZEPHE d’automne paré de ses lumières : Eclaircie, Phoenixs, 4Z et moi-même.
Pierre Dac :
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« La passoire à temps.
….
Comme ce serait bien
De posséder une passoire
Dont les trous s’agrandiraient
Ou se rapetisseraient
A volonté,
Suivant notre désir
De voir le temps fuir
Vite
Ou de s’écouler
Lentement,
A petites gouttes…
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Et puis, de temps en temps,
On boucherait complètement
La passoire à passer le temps,
Et le temps s’arrêterait,
S’accumulant,
En attendant
Patiemment
Que les trous se rouvrent
Pour le laisser
Passer
A nouveau.
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Qui inventera
La passoire à passer le temps ?
N’y a-t-il pas un poète
Qui soit aussi ferblantier
Et qui pourrait
En rêve
La confectionner ? »
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Pierre Dac (« L’Os à Moelle » 28 juillet 1939.).
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MARIE-JEANNE DURRY.
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« Mon ombre.
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Mon ombre devant moi, j’allais la piétiner
Mais sans cesse elle échappait à ma fureur,
Fugace, tenace, nulle et collée au sol,
Sans attache liée à mon corps sans racines,
Entre les arbres mon corps droit qui marchait,
Que mimait renversée, ivre, cette ombre
Gisante et noire où je deviens fantôme,
Où je tournerai, sans m’atteindre, autour de moi,
Si je ne m’abats pas la face sur sa face
Pour former avec elle une nuit immobile. »
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Marie-Jeanne Durry. (« Mon Ombre » 1962).
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« Dans une fuite heureuse les mots s’échappaient de toi. Le poème que tu n’écriras pas, la secrète source du poème ouvert sur la mer où seule je glisse parmi la solitude des souvenirs, coulait intarissable, eau de l’âme, secrets changeants, passés défaits. Les vagues, les feuilles, les anciennes amours, tremblaient dans la chambre. Mon sommeil t’écoutait à travers toi. Je t’entendais, prisonnier sous mes paupières. »
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Marie-Jeanne Durry (« Soleil de sable » 1958).
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Lasse la pluie s’abandonne.
Est-ce un des ces matins trop tristes
Ou une nuit trop douce qui refuse de nous quitter ?
Le vent se détourne, les épaules basses, s’éloigne lentement.
La terre décomposée voudrait fuir mais
Comment fuir ce que nous sommes ?
La lumière peine à ouvrir les yeux
Les rêves se peuplent de cauchemars errants
Sans abris que nul autre ne voulait héberger.
Tout est trop calme.
Quelques arbres silencieux portent leur regard vers l’horizon.
Le rugissement de la mer furieuse fait vibrer le sol
Comme un témoignage de sa puissance
Comme une ultime preuve de son désir de nous rejoindre.
Lasse la pluie s’abandonne
Vaincue comme l’espoir par la force de l’impossible.
***
Dans son lit la lune lit notre histoire
Une histoire privée de sens
Cela commence par l’apparition de la terre
A qui l’eau laisse un peu de place
Ensuite les poissons respirent notre air
Et se retrouvent sur des jambes
En train de courir après le bonheur
Comme si le bonheur ne ressemblait pas à l’horizon
Dont on sait qu’il ne vient pas quand on le siffle
Ni même quand on l’attire avec du fromage
L’horizon n’est pas une souris
Ni la lune une lectrice de romans de gare.
***
Le wapito est né un soir de table ronde
Parmi les rires forcés et les paroles ivres
Seul, oreilles d’écureuil et corps de kangourou
A la fin d’un verre de blanc fruité
Il a pris sens dans la trop reconnue platitude
De nos rencontres
Nous sommes ensemble isolés et muets
Écoutant le vent froid de l’indifférence
Et la rare compassion des yeux
Glisser dans le sourire vert de l’animal inventé…
***
Logée dans la boîte crânienne
Une flamme couve jalousement
Des perles d’arc-en-ciel
Afin de les offrir à tous les rêves passant
Blancs dans les nuits noires
Si vous soulevez les paupières du dormeur
A l’instant précis de l’éclosion
Vous verrez sur tous les murs de la chambre
L’image enfouie dans le kaléidoscope
Des pensées et des paroles apparues demain
Au réveil seul le café brûlant semblera
Plus goûteux et moiré
Agité de vagues inconnues pourtant si proches
Merci à Elisa pour le titre
A 4Z pour son horizon animalune
A Eclaircie pour l’espoir dans le bol de café
A wapito pour m’avoir tenu éveillée au resto
Héliomel si tu nous lis…
ENTREZ !
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Satellite autour de la vie
On pose parfois le pied sur une île
Surpris de la texture du sol
Et sans y prendre garde
On se laisse absorber par des sables mouvants.
Curieux, les yeux bien ouverts
On assiste au grand défilé.
Les petits grains aux diverses couleurs
Alternent avec une main tantôt ouverte tantôt fermée,
Une oreille ou un rictus dont on ne sait pas
S’il exprime la colère ou l’ironie.
Quelque poisson à demi fossilisé
Renseigne sur une mer sans doute envolée ;
Et l’on adopte la pose la plus seyante pour entamer son éternité.
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L’homme qui tombe,
Planté dans le crépuscule te voilà égaré
Au ciel vague qui ne te dit rien
Tu songes relâché qu’il ne restera de toi
Que ces traînées au loin entre sang et bleu
D’automne
Et puis t’emporte une nouvelle pensée
Suivie d’une autre sans lien
Ils sont en retard cette voisine n’est pas aimable
La mort grignote les jours
La vie sent encore le figuier fané
Que serai-je bientôt de n’être plus
Avant de tomber que de vacillements…
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Aujourd’hui les arbres se déplacent lentement.
Que redoutent-ils ?
Sur leur itinéraire aucun piège n’a été tendu
Par des mains apparemment pures.
Autour d’eux on filtre l’air
Et leurs fruits protégés narguent les insectes.
Toutefois ils hésitent avant de faire un pas
En direction de la forêt
Une forêt qu’ils quittèrent en catimini
Pour une fugue de courte durée…
A travers l’écorce on voit leurs os
Le squelette des arbres ressemble au nôtre :
Il tremble beaucoup et émet des sons
Dignes de ceux d’une crécelle.
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Les ponts gris regardent passer le temps
Tandis que se débattent au fond d’une boîte deux ou trois souvenirs
Posés là comme la graine qui s’enfouit dans la terre
Et ceux qui ne souffriraient d’aucun vertige
Auraient la chance de voir s’agiter leurs petites pattes
En un même mouvement de brasse synchrone
Dans la terre, cependant, ne gisent que quelques croyances
Ensevelies ou posées un jour de grand vent
Perdues ou jetées un soir de croissance
Les ponts gris regardent voler les cendres
Comme on regarderait les volutes de nos renoncements
Si nous en éprouvions le désir
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Eclaircie
Elisa
Phoenixs
et moi-même
allâmes de l’Autre Côté
pour y écrire ces poèmes.
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