Un visage de chevet
Qui hurle en silence
Et porte plus de peine
Que le monde n’en peut porter
Et le clou du tableau
Planté dans mon cerveau
Des orchidées aux suaveurs lentes
Au petit gel qui luit dehors
Et la prairie qui suit sa pente
Cette beauté me fait si peur
Le rideau de perles du saule
Sur l’ouverture du passé
Il l’immortalise et le tue.
Miruna
23 février 2013
avec son aimable autorisation.
Bubulle est douce, Jules est mince comme le fil qu’il arpente chaque soir. Jules est funambule. Le nez en l’air, Bubulle a mal aux vertèbres à force de surveiller son homme. Leurs vies sont suspendues au balancier. Le public retient son souffle, et s’il tombait? Jules a toujours refusé le moindre filet, par orgueil ou par inconscience.
Un pas chasse l’autre, le portique s’approche, aujourd’hui, c’est le dernier parcours, Jules raccroche, il vendra de la barbe à papa ou tiendra un stand de tir, il ne sait pas encore. Et puis, il s’en fout, tout ce qui l’intéresse, c’est d’être à côté de Bubulle qui vendra des sacs en plastique remplis de poissons.
Le roulement de tambour, il ne peut plus le supporter, plus que dix mètres…Son frère Jim le clown arrête aussi, il va se mettre en civil et ranger son faux nez. Finies les tournées, le coup de main pour monter le chapiteau.
Plus que cinq mètres. Jim lui fait un signe de la main, lève le pouce au niveau de son sourire artificiel, Jules lui sourit, il sourit à Bubulle et à la mort qui l’attend dix-huit mètres plus bas, chaque soir. En vain.
Jules pose son balancier, le même geste depuis vingt-cinq ans. Il commence à descendre l’échelle en se disant que ses barreaux ne lui manqueront pas. Un barreau, il en manque un justement et Jules ne l’a pas vu tout occupé à regarder Bubulle.
Jules est tombé aux pieds de Bubulle. Comme elle est belle dans sa robe de satin, elle semble triste, son frère aussi semble triste, un clown triste, un cliché. Jules sourit, il va devenir somnambule, il se verra sur son fil, il entendra les applaudissements et c’est Bubulle qui viendra le border.
Pas de mémoire des étoiles qui précèdent
Notre chute
Pas de mémoire de celles qui suivront
Nos étincelles
Nous sommes les trous noirs et profonds
De nos vies sans raison
Comme la pluie égarée, nos sens dérèglent
La beauté d’être
Tu pousses tes heures droit devant
Lourd Sisyphe maladroit
Pendant que passent les nuages bleus
De l’illusion d’optique
Au seuil du silence se tairont les questions
Inutiles
Pas de mémoire pour les yeux clos
Pas de souvenirs aux cils
Sans doute est-ce mieux ainsi… ?
Poème à plusieurs voix 22 février 2013
.
Le premier matin il lui manquait un doigt,
L’index qu’elle chercha
Dans tout ce que d’ordinaire elle désignait
L’arbre, le feu, le coin de la ruelle
Sombre mais chaleureuse.
Le lendemain les bras avaient disparu
Dans des étreintes lointaines
Réconfortantes mais éphémères
Celles où l’autre n’a pas de nom.
Le dernier jour, il ne lui resta que le visage
Opalescent, diaphane
Qu’elle déposa sur la margelle du puits.
La nuit venue, la lune appela la vague
Et sans troubler le contour
De l’astre ni de la face
On les vit s’épouser dans le matin naissant.
.
Je n’avais plus que vous je vous avais entière
Vos ciels sombres vos lacs vos jardins suspendus
Je franchissais sans craindre un refus vos frontières
Pour que nous partagions tous les fruits défendus
.
Les naufragés du passé refont surface
Quelques remous d’ abord sur le plat du jour
Suivis d’ un bouillon grotesque parsemé de soleil
Puis les corps émergent calmes et confiants
Ils contemplent la face du ciel
Leurs yeux blancs étonnés découvrent une nouvelle fois
La douceur de l’ azur
Le silence des oiseaux en plein vol
Dans les eaux profondes d’ un reflet trompeur
Le temps s’ est arrêté
Quelqu’un tourne la page
.
Je n’y croyais pas non plus
et pourtant la réincarnation
m’a rattrapé à l’heure de mon trépas
je suis passé par des états successifs
aussi variés qu’imprévus
Je n’avais pas fermé les yeux que j’étais déjà
ouvrière dans une termitière pour handicapés
puis oxyphone pour bathyscaphe pré cambrien
et encore, coiffeur pour lombrics néo-nazis
Enfin subrécargue à la bataille de Lépante
Après le poste envié de sous-secrétaire
délégué à l’outre-mer où je me voyais déjà
doté d’une retraite confortable, la chute était brutale
surtout dans la termitière du Burkina Faso
Mais vous verrez, on s’habitue à tout
Pour mon ultime transformation abracadabrantesque
il parait qu’on parle de moi au poste d’ours polaire
je ne suis pas pressé, avec ma chance habituelle
la banquise sera fondue quand je pointerai mon museau
J’aurais préféré être iguane marin aux Galápagos
.
Ont sévi :
Eclaircie
Elisa R.
Héliomel
Bibi.
.
Il était une fois
Un homme qui n’avait que trois yeux
Il les comptait tous les soirs
Sur ses doigts
Comme les enfants
Puis il s’endormait
Alors il rêvait que l’un de ses yeux
Celui du troisième étage
Se changeait en huissier
Et réclamait une somme d’argent considérable dont vous n’avez pas idée
Ni moi
Ni l’aube en devenir
Ni le pont d’Avignon
Quand ce pont épluche des pommes de terre
Pour le compte d’une mariée.
Thriller
.
Pour refroidir l’amant de ta femme une balle
De revolver suffit qui lui troua le front
Là siégeaient ses pensées coupables à l’abri
De ta justice : un coup de feu sauve l’honneur
D’un homme. Et tout le reste appartient à la nuit.
Tu roules depuis trop longtemps avec ce corps
Dans le coffre de ta voiture maternelle
Qui vous berce entraînée par un moteur – diesel ? –
Non. Le bruit de ton cœur couvre toutes les voix.
Même les hurlements ne troublent pas un mort
Quand plein du carburant qui le préserve il ronfle.
La douceur du volant est celle d’un clavier
Sur lequel il suffit d’appuyer pour que naissent
Des arbres sur le bord de la route ou des bornes
Dont les indications aveuglées par les phares
Tourbillonnent lettres et chiffres se mêlant
Puis c’est un hérisson écrasé – on l’écrase
A nouveau – le goudron l’amalgame à son jus
Les lueurs et le sang se disputent l’espace
Que la nuit leur consent pour éviter le pire.
L’homme s’il regardait la lune à cet instant
S’y verrait comme en son miroir elle s’étonne
D’avoir les traits tirés – sur le nez trop de poudre
Et le rimmel vanté par des vedettes fond.
La voiture poussée dans l’étang s’y enfonce
A des hululements répondent ses glouglous
La femme sort de l’ombre avec toutes ses perles
Nul flash pour l’accueillir mais au loin une étoile
Lui fait de l’œil comme à sa cadette un gamin
La fourrure restée dans le coffre s’humecte
Bientôt des renards bleus viendront la réclamer
Il ne fera ni nuit ni jour. Pour l’éclairage
On battra le briquet et suivant l’étincelle
Des yeux chacun verra le visage caché
Derrière un livre noir vidé de ses organes.
Tu marchais sous la pluie le revolver au poing.
Quand ta bouche s’ouvrit le canon s’y logea.
.
Parfois on avale les mots comme un tunnel avale les trains, sans les digérer.
Personne, pourtant, ne se trouve simultanément à l’entrée ni à la sortie des tunnels et ne peut dire ce qu’il advient des passagers dans l’intervalle.
Certains tricotent sans doute d’interminables écharpes de fumée qu’ils lanceront par les portières ouvertes des wagons, si le voyage se termine. D’autres se dessinent sur le visage des paysages bucoliques, car on sait bien que les trains recherchent les troupeaux pour parader et se faire applaudir.
Dans les compartiments, les bagages bâillent et réclament que l’on éteigne les lumières, tandis que les plus hardis des voyageurs, dans les couloirs, tentent de creuser le sol pour retrouver le fil de leurs pensées, les aiguilles de leur montre et le tracé originel des premières rivières.
On dit même qu’un astre factice éblouit les yeux des plus fous les entraînant à lire les petites lettres inscrites sur les paupières de la lune (mais eux sont des poètes et personne ne s’étonne de leurs bizarreries).
Et les chauves-souris désireuses de partir en croisière se cachent dans les chignons des plus belles femmes, se doutant bien qu’elles sont sirènes retournant à l’océan…
La vie aura eu ce goût particulier des amandes pilées
Cette odeur salée sucrée des placards oubliés
Le mariage des coquillettes et des coquilles
La danse des bâtons racornis des vanilles
.
Râpeuse comme ma joue
De la noix de cajou
Des sachets desséchés
Des épices réprimées
.
Des dangers périssables
Des safrans véritables
Des confits d’oie, des confitures
Des conflits durs, déconfitures
.
Hêtre en placard, être en prison
Une précision, un presse citron
Un malin, des amulettes
Un moulin, des allumettes
.
Et sur la dernière étagère
Entre chimère et gruyère
Un cercle rouge sur le vichy
Du temps perdu qui fuit
Je dispose de moi comme d’une arbalète
Je suis une arme aux mains d’un peintre maladroit
Qui mêle à des couleurs le sang de sa palette
Quand son cœur comprimé se plaint d’être à l’étroit
Et si j’étends les bras vers toi c’est comme un chêne
Sa force ne rompt pas son immobilité
Il reste prisonnier du poulpe qui l’enchaîne
Puis la terre entre en lui contre sa volonté
Dans les rues éclatées transformées en rivière
Je reconnais de loin ma fille à son panache
Une flamme est sortie de sa bouche de verre
Comme d’un appareil photographique un flash
.
Où est-il ?
Il dort, il joue au loin
me laissant seule
avec mes cadenettes et mes balles
jongler avec la lune bonne nature
qui se laisse saisir par ma main avide
la Lune est décroissante
et montante
elle vient à peine de passer le coin de la maison
nous avons été aussi surprises elle que moi
de nous croiser là
sûres que rien ni personne à cette heure
ne nous détournerait de notre chemin
Le mois de juin est-il le mois de la Lune
tous les autres étant ceux de l’océan
La lune est une tache d’eau
singulière et unique
plurielle des gouttes qui la désaltèrent
et je la bois des yeux
même si je les tiens fermés
.
C’est alors que les arbres se mettent à bouger
Je les vois encore comme si cela se déroulait devant moi
Ils se déplacent lentement par deux ou trois
Certains font des bonds et le sol tremble sous leur poids
Deux chouettes blanches passent au-dessus de la route
Volent de gauche à droite
Une fumée grise s’échappe par la cheminée d’une maison
Les croise et rampe vers un abri dissimulé au sein de la nuit
La terre renvoie la lumière de mes phares vers le ciel
Je comprends la démarche des arbres
Ils fuient loin de l’eau
.
Nonchalant, le mât d’artimon pointe et descend
Mettant en danger un nuage incandescent
Mais il est bien trop tard pour que tombe la pluie
Sur l’horizon rougi, la brise s’est alanguie
.
On pose des amarres au hasard des courants
C’est l’ancre qui s’accroche, tapages conquérants
À l’envers du soleil, sur la dune bleuie
Une écharpe s’envole et la nuit s’est enfuie
.
Sous l’éclairage bienveillant de la lune, dans le désordre et à l’abri d’un parapluie végétal, vous reconnaîtrez Eclaircie, 4Z, Héliomel et moi-même.