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Si tu as les yeux qui clognotent*, tôte de linette
Coiffée, ô beauté,
De ton moule à gaufrette
N’éteins pas ton lampion
Et fais nous rire encore
De tes comptines
Aux milles pattes, dont seule une,
Fait son intéressante d’un “ploc” de bâbord !
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* clognoter : verbe judicieux trouvé dans le Déconnaire.
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Historique du mois : juillet 2011
Fafrotskies
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Ça me mouille la mémoire
Les rires en flic, flaques, floc
Ça me pleut dans le cou
Des gouttes de baleine
Ça me glisse à l’entre col
Postillons de rambarde
Ça me goutte dans l’œil :
Des spectres en fil à linge
S’amusent à train fantôme
En tirant sur leurs pinces
Ça me pleut des grenouilles
Au moins jusqu’aux lentilles
Ça me pisse à la joue
Un crachat de gargouille
Ça me mouche chandelle
Une averse de porche
Ça bruine des ronds dans l’eau
L’essaim des météorites
Ça me joue dans les tours :
Des spectres de gibbeuse
Faubergent en train fantôme
À crocheter leurs pinces
Ça me coule dans les manches
Chanson des Frères Jacques
Ça pleut dedans ma bouche
La prune de famille
Ça me grince la nuit des dents
Les comètes en orages
Ça me rouille le gond
Toutes ces fafrotskies*
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* «Fafrotskies» : Pluies constituées de choses étranges. Condensation de « falls from the skies » (terme forgé par le cryptozoologue Ivan T. Sanderson.)
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La séparation
La séparation
Natalie ne pouvait détacher son regard
De ce grand lit troublant défait par le hasard
D’une rencontre au bal du quatorze juillet
Il chancelait dans l’air comme une odeur d’œillet
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L’aube avait su fixer l’empreinte de son corps
Déposée sur le drap où l’on voyait encor
Des ravins qui tombaient jusque sur le parquet
Là où ses vêtements faisaient comme un bouquet
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Pensait-il qu’elle allait le prier de rester
Elle faillit lui parler mais elle sut résister
Comme elle avait aimé sa façon d’enfiler
Sa chemise rayée avant de s’exiler
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Affaibli par le jour, un néon qui grésille
Dans l’escalier grinçant, une voix s’égosille
Il était plus parti qu’elle ne l’avait chassé
D’un revers de la main elle lissa le passé
L’île au chat qui pêche
Le chat choisit son île
L’oiseau enroule un arbre
Autour d’une valise rouge
Aucun ne devine
Quelle sera la tête de la mégère
Lumineuse ou sinistre
Elle aura le sourire prolongé
Des photographies rangées
Dans les malles à souvenirs
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La moindre haie se dresse aux confins de la nuit
Pour accueillir les sons les gestes en partance
Le temps pour eux de vivre avant d’être absorbés
Par l’oreille et les yeux de la forêt mouvante
Le sous-sol les attend corde raide empesée
A l’oral recalé pour n’avoir su jouir
Et vivre le matin que la lumière aveugle
Passés au stroboscope et n’avoir laissé trace
Trop pressés de s’enfuir vers l’océan rageur
Le seul après la pluie à se nourrir encore
De vagues mouvements bercés des cauchemars
Qui agitent l’enfant alors qu’il veut grandir
Son regard était cousu de cils blancs
Il n’avait que la peau et les seaux
Clairs comme de l’eau de poche
Gibier de pitance, il voulait changer
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Marre d’être
Le cul entre deux braises
Envie
De prendre le Corot par les bornes
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Oui, envie de retrouver le goût
D’une poêle à frire aux éclats
Il voulut des amis striés sur le bolet
Leur mettre un fil à la pâte
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Il se prit à rêver mais hélas
Il tomba de chars vides en syllabes
De cauchemars à l’Américaine
En mangoustes à la bayonnaise
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C’est dans la purée de pommes de terre
Qu’il faut creuser
Pour trouver de l’or
Toutes les mines sont fermées
Le poing s’use contre leur porte
Et la fourchette tient debout
Inutile de mordre
Le soleil pour le voir saigner
Quand il se couche
Sur un ordre
De celui qui commande à tout
On le peint comme une araignée
Sous la langue il est jaune et doux
Beurre et purée
Ont participé :
4Z2A84
Eclaircie
Elisa-R
Heliomel
Conversation de Jean Tardieu
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(sur le pas de la porte, avec bonhomie.)
Comment ça va sur la terre?
– Ça va ça va, ça va bien.
Les petits chiens sont-ils prospères?
– Mon Dieu oui merci bien.
Et les nuages?
– Ça flotte.
Et les volcans?
– Ça mijote.
Et les fleuves?
– Ça s’écoule.
Et le temps?
– Ça se déroule.
Et votre âme?
– Elle est malade
le printemps était trop vert
elle a mangé trop de salade.
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Interlude des trois martiens
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Ils sont un, deux, trois, oui trois bipèdes élancés, filiformes. On dirait qu’ils dansent à la chanson des gestes que font les éoliennes dans le raz plat des champs.
Ils sont un, deux, trois, oui trois cyclopéens sertis de leurs monocles. On dirait qu’ils boivent comme des échassiers mondains dans les luzernes bleues, insensibles au retour des doryphores dans les solanacées.
Ils sont un, deux, trois, oui trois. On dirait leur peau grise, rugueuse comme une mue d’écaille ou de carapace. On dirait qu’ils se grattent de becs et pattes, qu’ils font des bruits de… de je ne sais quoi, de gargarismes. On dirait qu’ils jouent, qu’ils chahutent… Sont-ils drôles ces bestiaux !
Ils sont un, deux, trois, oui trois. On dirait qu’ils se dévissent le cou pour nous apercevoir, qu’ils tendent l’oreille pour nous entendre, comme des êtres surpris par des phares à la mare pendant leurs ablutions intimes…
Ils sont un, deux, trois, oui trois. On dirait qu’ils complotent.
Ils sont un, deux, trois, non deux, on dirait qu’il en manque un ! Ferme donc à clef ta portière…
Où est-il passé l’olibrius ?
Épilogue : « -Yerk grabolchnoyerk é du beugouat »*
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* Les bipèdes d’ici n’ont pas beaucoup de goût quand ils sont en boîte.
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L’asticot
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L’os du chien est vert,
il remue d’asticots
Dans le grouillant le solitaire
n’a que peau sur le dos
et l’horizon godasse.
L’instant se gélatine,
le moment se déglingue.
Sa fleur perd un pétale
d’un peu beaucoup
ou de passionnément…
La nuit secouée de vent
tombe comme une dent.
L’os du chien est vert,
il remue d’asticots
Amoureux d’une étoile.
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L’horizon s’endort sur mes genoux…Josy
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Petit chemin étrange..
Fleurissent les lys,
Les mimosas,
Les soupirs.
Les oiseaux rient.
Mais,
C’est sur ton visage
Que je péris.
Je ne rêve plus.
Je sors de ma bulle.
Le lierre envahit l’espace..
Sur le bord de ton fleuve
Je me pose..
Sur la rosée de tes lèvres
Vibre l’adagio;
Comme une plume caressante
Sur mon épaule,
Quand frémissent les notes
Sous l’archet du violon..
Un vent désenchanté plane..
Tout tremble..
Les feuilles
Les pervenches
La pluie
Un coeur…
D’une libellule,
D’une cigale,
D’un fin ruban,
D’un clair de lune,
Me parviennent encor
Les chuchotements.
Survivance Fleurie
D’un univers,
Je refais le monde
Quand l’astre Céleste
Danse sur les pavots..
Quand une chenille
Chemine sur ma peau..
Quand l’horizon
S’endort sur mes genoux
Quand je désaltère mes yeux
Sur la tendresse
Des fougères
Sur un dernier Songe
Qui a froid.
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Josy01, avec son aimable autorisation
le mome et sa chanson
LE MOME ET SA CHANSON
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Une chanson revient dans ma tête le soir
Pour chahuter ma nuit qui va, qui s’éternise.
Le refrain d’un enfant me chante son espoir
Dans ce Sarajevo qui, dans la paix, s’enlise.
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Sous le son du canon, sa petite musique
Semble se régaler de ce coin de fraîcheur.
Elle paraît divine, elle apparaît magique
Pour ce pays pavé de guerre et de malheur.
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La sonate des doigts courant sur le violon
Espace liberté pour un monde sordide
Est devenue le cri de ce petit garçon
Qui trouve que les grands ont des jeux bien stupides.
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Un ignoble tireur eu raison de l’enfant
La balle d’un fusil à jamais le fît taire
En laissant du gamin, musicien de la guerre
Le concerto joyeux d’un univers dément.
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Cet affreux souvenir bouscule ma mémoire
Le môme et sa chanson, sont rentrés dans l’histoire.
Sa sonate à la paix revenant chaque fois
Me dire doucement Ne nous oubliez pas.
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jc blondel
poete delabre
POETE DÉLABRÉ
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Poète délabré que la vieillesse attaque
Les rides sur ton front sont la trace des ans
Tu t’enfermes là-bas dans ton éden opaque
Pour ne rien voir du temps qui file lentement.
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Vieil amant délaissé que la jeunesse oublie
Tes élans d’amoureux sont devenus futiles
Aux beaux yeux d’Arthémis tu ne fais plus envie
Tu ne peux plus offrir tes caresses serviles.
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Ecrivain malheureux aux rimes incertaines
La muse a déserté tes chemins éclairés
Ces mots qui t’abreuvaient de leurs frasques soudaines
N’ont plus cours en ton cœur, ils te semblent séchés.
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Apollon grisonnant regardant les augures
Pour préjuger déjà des instants de demain
Tu leurs demanderas si d’autres aventures
Reviendront quelquefois égailler ton destin.
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Poète délabré qui ne sait pas vieillir
Qu’attends tu d’un futur qui vient et qui t’agresse
Ce jour noir et maudit qui dit tu vas mourir
En ton âme est marqué du sceau de sa détresse.
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Poète malheureux à qui la mort fait signe
Ne désespères pas, tes vers sont tes enfants
A l’heure de partir tu dois en rester digne
Ils survivront toujours à l’usure des ans.
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jc blondel