LE MICRO DES VENTRILOQUES.
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Les petites chaussures du soir,
Que se passe-t-il dans le grand slip des nuages
Quand il bouffonne sur les toits ?
Et dans la tignasse du vent
Qui siffle ses petits airs perdus ?
Que se passe-t-il dans le corps maigre des arbres
Rompus au sommet ?
Qui simplement peut répondre pendant que rote la nuit
Noire de vin gris ?
Peut-être les molles chaussures laissées sur la paillasson
Ronchon quotidien de nos semelles merdeuses
Qui pestent sans marcher…
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Le ciel est un cyclope avec un œil changeant
Doux et tendre la nuit, vif et violent le jour.
Ne me demandez pas de choisir
Entre l’un ou l’autre à graver dans le marbre ;
Je les voudrais ensemble réunis
Le ciel, la lune et le soleil.
Les yeux entrouverts, la pâleur de la belle
Saurait calmer le feu inutile en dehors de l’âtre
Tandis que les visages se décomposent
De vivre trop dans l’ombre, l’astre diurne leur rendrait
La lumière,
Je rêve des bleus dont tous deux teinteraient
Ma veille et la vie. Saisons et promenades.
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Le temps perd la raison, fait grincer les ressorts de l’horloge
Bruit d’un bateau égaré dans la tempête
Les instants glissent sur le pont, s’entrechoquent.
Ce matin visage d’un vieillard dans le reflet d’un enfant
Ce soir deux flots continus de voitures charriées par l’orage
Au milieu une femme attachée à son chien, immobile.
Puis l’habituelle évasion vers les mots, qui s’évaporent aussitôt .
A marée basse on trouvera quelques échardes dans le sable,
Une laisse peut-être, quelques éclats de verre
Et l’ombre fuyante d’une vague scélérate.
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L’aube remplace le beurre elle s’étale
Et dore le ciel
Nous ne fermerons pas les yeux
Même si nos paupières s’alourdissent
Même si le gel suspend les larmes.
Je ne joue pas aux dés ma présence dans ce poème
Dont les vers ressemblent davantage à des œufs
Qu’à la cueillette des cerises
Sur les branches d’un chandelier.
Le jour en pyjama déjeune
De croissants chauds trempés dans la voie lactée
On soupçonne le boulanger d’être somnambule
Et la lune d’enfariner les anges.
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